Petite Histoire Sans Importance

Il était une fois, dans un monde lointain, une jeune fille. Elle n'était ni particulièrement belle, intelligente ou talentueuse et n'avait aucun charisme. C'était une jeune fille banale. Mais elle rêvait. Et elle pensait. Beaucoup trop ou pas assez, c'est selon. Ses pensées étaient étranges et quand elle les racontait, on se moquait d'elle. Alors elle ferma son esprit et jeta la clef.

Sauf qu'un jour, ce qui devait arriver arriva et sa tête vola en éclats. Un jour durant, elle écrivit, tout et n'importe quoi, ses mains agissaient sans l'accord de son cerveau. Et quand le papier manqua, elle écrivit sur les murs de sa chambre, puis sur ses meubles. Et pour la première fois, elle était belle, elle était heureuse. Elle vivait enfin. Ivre de mots. Et quand elle eu fini, quand son esprit fut vide, elle pleura. Elle pleura parceque c'était beau, parceque c'était elle, la vrai elle. Parceque c'était de l'art.

Même si elle était la seule à le penser, qu'importe. Même si sa mère faillit avoir une crise cardiaque, même si sa sœur se moquait d'elle chaque jour. Étrangère dans sa propre famille. Elle était bien, c'était l'important. Alors, depuis ce jour, à chaque fois que l'envie lui prenait, elle écrivait. Oh, pas grand chose, juste des phrases sans sens, juste des mots qui se suivent. Et elle garda cela secret  : Ils ne comprendraient pas. Jardin secret aux murs faits de barbelés .

Et elle se dit que peut être que c'était ça, être un artiste. Vivre pleinement, mettre un mot, une image sur ses émotions. Qu'importe que l'on sache bien dessiner ou écrire. Bien sur le talent compte, mais ce n'était pas le plus important pour elle. L'art avait mis de la magie dans sa vie. Alors un jour elle décida de mettre un peu, rien qu'un peu de cette magie à la vue de tous, de l'exposer aux critiques pour la première fois. Pour elle, pour les autres, mais surtout pour elle. Angoisse d'une petite poupée déboussolée.

C'est l'histoire d'une jeune fille ni particulièrement belle, intelligente et talentueuse. C'est l'histoire d'une fille parmis tant d'autre. C'est l'histoire d'une fille qui voulait être l'héroïne de sa propre histoire. C'est l'histoire d'une fille qui un jour a vécut. C'est l'histoire d'une fille, qui un jour ne sera plus de ce monde. Mais peut être que, au fond, l'important n'est pas la fin, mais l'histoire.

Bienvenue, Poupée déboussolée

Bienvenue à toi coeur brisé

bienvenue Allenro. Etre étranger dans sa propre famille c'est la définition Larousse de l'adolescence non ?

J'aime toujours à dire que toutes les femmes sont belles dans les yeux des hommes qui les aiment.
Etre différent est une force, un don, même au sein de sa propre famille, dans mon cas, c'est encore pire, il y a aussi les différences physique. Grand blond au yeux bleu contre petit brun aux yeux noisettes (Famille de 6). Pas de lunettes, pas de problèmes au dos (Même après un très grave accident de voiture). A noter qu'aujourd'hui j'en ris car c’était une factrice dans le village.
Rien n'est comparable au vilain petit canard... Et nul n'est plus beau que le Signe, quel qu'il soit.
A très bientot.
Et Bienvenue.